Empire Outremer

In dieser bescheidenen Straße im Szeneviertel der Hauptstadt findet sich die noch dem breiten Publikum unbekannte, luftige und sonnige Dreizimmerwohnung des Monsieur Marat, Künstler in allen Bereichen des Leben, Menschenflüsterer und Liebhaber der schönen Oberflächen. Auf den ersten Blick verbirgt hinter der stabilen mit Stahl verstärkten Kiefertür nichts weiter als eine aufgeräumte, fein verzierte Wohnung, die von Geschmack und Kulturverliebtheit spricht. Lassen Sie sich einladen in ein Panorama des menschlichen Geistes. Der mit gemaserten hellem Holz gestaltete Flur, der hinter der Haustür diese mit Bad, Wohnzimmer und Arbeitsraum verbindet, zeigt an den Wänden gemalte Meisterwerke bekannter Künstler, die natürlich allesamt Kopien sein müssen, wenn sie auch äußerst gute sind, dafür, dass sie in einer einfacher Eingetumswohnung und nicht einer Villa eines Angebers hängen. Die Bilder sind offenbar nur für das private Interesse und nicht für Führungen gedacht. Ein wenig seltsam das, sie hängen da fast wie Trophäen an der Wand, so dreist, dass jemand sie sehen könnte, wenn denn nur hereinkommen würde. Sie springen einem fast ins Gesicht. Die Luft ist warm und trocken, die Bilder sind in kleine Glaskästen verpackt, wie man sie aus Museen kennt, in denen Kunst wertgeschätzt wird.

Der kurze Blick ins Bad - kaum Überraschungen, aber hier scheint auch diese Sorgfalt und Reinlichkeit zu herrschen. Vom Boden könnte man essen, so scheint es. Eine Wanne mit Dusche, in den Schränken Handtücher und Seifen aus Handproduktion, ein paar modernere Seifenmittel, ein wenig Haushaltschemie. Ein schmales Fenster zur Straße hin, allerdings derzeit verschlossen. Bei dieser Tristheit des Zimmer fällt wohl kaum jemand auf, dass die Wand des Hauses ein wenig dicker als die des Treppenhauses ist, nur so sieben Zentimeter. Doch sie ist auch lange nicht mehr angerührt worden, wohl zuletzt um sie zu mit weißen Kacheln zu bedecken.

Interessanter mag das Arbeitszimmer sein, mit Balkon zum Hinterhof. Es ist ein Paradies der Stoffbahnen, aus aller Herren Länder, in prächtigen Farben, mit und ohne Muster. In der Ecke eine Stafette, das Gemälde eines jungen Mädchens. Oh, nicht irgendeines Mädchens. Jeder kennt die junge Frau, zu dem dieses junge Mädchen wurde. Irgendwo mag dieses Bild noch hängen, doch gegen dieses Bild ist es sicher nur dilletantisches Erstlingswerk. Man mag glauben, das Mädchen mag gleich von der Leinwand herabsteigen. In de Schränken derweil die Werkzeuge eines Archivars, eines Zeichners, eines Handwerkers und eines Malers, eines Schlossers und eines Schreiners. Selbst geschreinert aus den besten Hölzern, mit manischer Detailliertheit und edlen Verzierungen gefertig, in diesem lichtdurchfluteten bunten Raum so jenseits fremder Augen. der Fußboden ist oft gereinigt und geputzt, das Holz durch die jahrelange Reinigung von Farbklecksen und Arbeitsrückständen trotz aller Politur und Pflege augebleicht. Der Hinterhof gespenstisch still, die Nachbarn sind schon lange verzogen, alle drei anderen angrenzenden Wohnungen leer, dunkel und verlassen. Ob ihre lauten Stimmen dereinst den Künstler aus seiner Konzentration gerissen haben mochten?

Lösen wir uns von diesem Gedanken und gehen wir zum Wohnzimmer, eingerichtet mit ähnlich edlen Möbeln, wenn auch wohl nicht aus eigener Fertigung. Es ist fast so, als hätte der Wohnungsbesitzer den Vergleich gesucht und die besten Möbelschreiner des Erdenkreises zur Gestaltung der Wohnung versammelt. Sicherlich wieder nur Kopien, aber die Vielzahl von Schränken, Bücherregalen und Stühlen, auf dem teuren chinopischen Teppich, sollte sich in Museen oder herrschaftlichen Häusern finden, um mit ihnen vor Publikum zu protzen, nicht in dieser stillen, hellen Wohnung. Die Decke ist mit Fresken verziert, so dass man fast den Eindruck einer seltsam geformten Kathedrale bekommen mag. Die Büchersammlung hinter den Gläsern der Schränke könnte sich auch in ehrbaren Bibliotheken sehen lassen, besonders die offenbar handschriftlichen Kopien irgendwelcher mittelalterlicher Originale aus der Anfangszeit Outremers. Dazu Reiseberichte aus der ganzen Welt und in den meisten international bekannten Sprachen.

Auf der anderen Seite des Wohnzimmers geht es in einen weiteren Flur - offenbar ist die Wohnung aus zwei kleineren zusammengesetzt worden - mit einem kleineren Bad, nur Dusche, zwei Schränke, Waschbecken und Klosett, ohne Fenster, aber mit einem modernen Lüfter, der großen hellen Küche, die aufgeräumt und sauber sowie gut im Kühlschrank mit frischem Obst und Gemüse ausgestattet ist. Es herrscht kein Mangel an Gewürzen und Abschmeckern, aber dafür an Fleisch und Fisch. Diese scheint der Bewohner nicht zu verspeisen, aus welchen Gründen auch immer. Am Kühlschrank hält ein einzelner Magnet einen Zettel fest, den wir nicht näher betrachten wollen. Nein, wir gehen zum letzten Zimmer - dem offenbar völlig leeren Schlafzimmer. Nun, es hätte das Schlafzimmer sein sollen, aber dieser Raum ist kahl, kalt und leer. Aber er riecht ein wenig . . . seltsam.

Nach einem etwas längeren Fußweg nach Hause, auf dem er noch ein paar Besorgungen gemacht hat und das Geld des jungen Toten für Butter, Brötchen und Kresse ausgegeben hat, vielleicht noch eine Flasche des richtigen Wassers, also Wasser, das er tatsächlich trinken würde, nicht die Plörre aus dem Hotel, tritt Marat in den Hausflur und lässt die Wärme und Stille auf sich wirken. Sein Geist entwindet sich, der Körper entspannt. Er legt die Verkleidung ab, verstaut sorgfältig die Kunst, transportiert Brot, Butter, Kresse und Wasser in die Küche und tritt dann zurück in den Flur und macht sich ans Putzen. Die Kleidung wird auseinandergezogen in Fäden, der mögliche Stoff nach Reinigung zur neuen Verwendung geschafft. Der Verlobungsring des Toten, nun, er wird später in die Galerie der Toten wandeln, die theoretisch außerhalb der Wohnung liegt. Neben dem leeren Raum. Nun, er ist sicher voller als das darüberliegende Schlafzimmer. Nur ein Scheusal könnte ihn als leer beschreiben. Aber es hilft nicht, daran jetzt zu denken. Nein, neue Farben und Mittel sind noch nicht zu mischen, also braucht es den leeren Raum jetzt nicht.

Wieviele Häuser es doch in diesem Land gab, in deren Innern hinter falschen Mauern ganze Schicksale erzählt werden konnten. Barras ja, sicher war es Verdrängung, schließlich tötete Marat nicht, wenn es denn vermeidbar war. Leben ließen sich schlecht sammeln, weswegen man sie nur stahl, wenn man sie völlig übernehmen konnte, sie zu einem Teil von sich selbst machen konnte. Die Perfidität hinter diesem Netz von Leben und von Häusern erschütterte selbst Marat. Seit sieben Jahren hatte er nicht mehr von seinen . . . Machern gehört. Doch er würde nicht glauben, dass sie vergessen hatten. Niedere Menschen würden Kontrollieren durchführen, Sicherungen einbauen, Ersatz finden. Es war das wahre Grauen wenn jemand einem solche Freiheit ließ, in dem die Gedanken einen einsperrten. In der man merkte, wie man darin gefangen war, aber nicht in der Lage, sich davon zu befreien. Die Freiheit, deren Grenzen er nie erreicht hatte, aber von der er instinktiv glaubte, dass sie Grenzen besaß.

Ein Plan, der ein Leben umfasste und dann einfach losgelassen wurde, so als wäre der Ausgang nicht von Unwägbarkeiten bestimmt, sondern unsausweichlich. Ein Auto könnte ihn erfassen, er konnte an Krankheiten vergehen oder unfähig werden, ein . . . Konkurrent könnte schneller, klüger, stärker, kreativer sein. Dutzende, nein Hunderte Fehler, Unfälle und Unwegbarkeiten säumten den Weg. Und sie spielten keine Rolle für die Macher. Zeit war eine Sache für alle, der ultimative Rahmen für jede Existenz. Sie spielte keine Rolle für die Macher. Darin lag eine gewisse Kunst, die beeindrucken mag, aber Marat mit einem absoluten Grauen erfüllte. Entweder es war alles vorherbestimmt oder - was grauenvoller war - nicht spielte eine Rolle. All diese Investition in ihn, all die Arbeit, war möglicherweise unwichtig, nur ein Zeitvertreib. Und deswegen wähnte er sich gefangen. Für die Macher war die Zeit egal, die Menschen egal, alles Potential egal. Er musste ihrem Chaos Ordnung entgegensetzen. Darum hieß es weiter zerlegen, reinigen, neue anordnen und verwenden.

Als Marat von seiner Verkörperung von du Lac mit Umweg über die Oper zur Entledigung seiner Verkleidung heimkommt, ist seine Stimmung ins Bodenlose gesunken. Also klettert er über die über den Übergang erreichbare leicht versteckte Leiter in den von der Straße nicht zu erreichenden Hof und tritt von dort aus in eine der verlassenen Wohnungen. Seine Hände zittern leicht, ihm klebt das Hemd mit kaltem Schweiß auf dem Rücken. Er knirscht wütend und angespannt mit den Zähnen. Der dunkle Raum ist abseits davon ruhig und still. Aus einem Schrank neben dem Eingang nimmt er einen schweren Mantel, dessen Außenseite seltsam fleckig ist, und zieht diesen geübt und schnell an. Dann verdeckt er sein Gesicht mit einer Gasmaske und bedeckt seine Ohren. Seine Schuhe tauscht er gegen schwere Stiefel mit Stahlkappen und Spikes. Zum Schluss kommen die zwei Lagen Handschuhe. Dann ist er bereit für die zweifache Verriegelung zum "leeren" Raum.

Als er die äußere Schleuse in Form einer Luke öffnet, entweicht ein Hauch eisiger Luft. Und natürlich der spezielle Geruch des Leeren Raumes. Hier, an der Seite in Reih und Glied aufgestellt, stehen die Kinderschuhe. Es sind allesamt handgefertigte Stücke, Erstarbeiten, nur das Beste vom Besten. Geschützt hinter Glas warten sie auf die Trägerin, die niemals kommen wird, weil sie nun erwachsen ist. Dann schließt er die Lucke und taucht den Raum in gespenstische Dunkelheit. Doch er kennt jeden Schritt, jeden Milimeter. Mit Absicht tritt er auf eine bestimmte Stelle und das helle, sorgsam aufgezeichnete Kinderlachen ertönt. Und dann öffnet er sorgsam die innere Tür und die Kälte von innen beschlägt seine Maske kurzzeitig völlig. Ohne Zögern tritt Marat hinein. Er weiß dass sie da stehen, die . . . Statuen, wartend um den freien Platz in der Mitte, der für das Mädchen gedacht ist. Ohne sie ist der Raum für ihn leer. Nun, wie beschrieben, kann nur ein Monster so denken. Denn leer kann man den Raum mit seinen sorgsam präparierten . . . Statuen nun nicht nennen, wie sie als Menge da um den leeren Platz herumstehen.

Marat war in seinem Leben an vielen seltsamen, unheimlichen und wunderlichen Orten. Und auch wenn für ihn der leere Raum vertraulich und heimelich ist, so kann es dieser Ort problemlos mit den düstersten von ihnen aufnehmen. Seine frühe Arbeit ist trotz aller Konservierung vom Verfall betroffen. Der Geruch nimmt langsam zu. Abgestanden, verwesend, elend. Er sucht diesen Ort in letzter Zeit zu oft auf, doch bald wird er sich von alledem verabschieden müssen. Und er konnte er nie ein Haar krümmen, auch wenn sie hier perfekt wäre. Hier angebetet von allen, perfekt als Prinzessin. Marat seufzt und geht, bevor die Luft knapp wird und er anfängt zu frieren. Sorgsam wird er alles wieder verschließen und die Kleidung ablegen. Dann wird es Zeit für ein Bad und eine kleine Mahlzeit, bevor er in das richtige Schlafzimmer geht.

Nachdem er sich beruhigt und eine Nacht darüber geschlafen hatte, wandte sich Marat dem versprochenen Portrait zu. Wenn man ein Gedächtnis für Details und Erinnerungsvermögen hatte, dann war keine Malerei unmöglich. Das aufgestaute und dann wieder abgebaute Adrenalin gab ihm einen unglaublichen Energieschub. Besessen arbeitete er vom frühen Morgen an bis in den späten Nachmittag mit Pausen zum Trocknen verschiedener Farbschichten an der Darstellung der neuen Abgeordneten. Trotz der Tatsache oder auch vielleicht gerade weil er dabei auf das Einziehen verstörender Elemente verzichtete, schien das vollendete Bild alle anderen Werke zu übertreffen, die er je für das Parlament angefertigt hatte. Therese Cabarrus wirkte darauf, als wollte sie aus dem Rahmen klettern und eine angeregte Diskussion führen wollen. In gewisser Weise war es auch ein guter Schluss seiner Karriere, denn er würde voraussichtlich keine weiteren Bilder mehr anfertigen. Neben diesem Bild verblasste das Gruselkabinett wie auch das bisher beste Werk von der jungen Prinzessin fast wie die Arbeit eines guten Laien. Das Portrait war damit im wahrsten Sinne der Bezeichnung Marats Meisterwerk. Seine anderen Werke hätten vielleicht teilweise sogar ausgestellt werden können, doch´dieses Werk war so vollendet, dass es über die nationale Kultur- und Kunstszene hinaus Anklang finden würde.

Behutsam und mit der üblichen Vorsicht stellte er es zum Trocknen auf. Am nächsten Tag würde er es unverkleidet mit ins Parlament nehmen und dort zum Aufhängen abgeben. Ja, dies würde Fragen nach sich ziehen und du Lac unbrauchbar machen, aber das war er nach den gestrigen Ereignissen sowieso schon. Und wenn er kein Geld mehr erhalten sollte - nun, dann musste es eben an das Ersparte gehen. Dies war dann eben nicht zu ändern. Vielleicht sollte er in der offiziellen Wohnung du Lacs noch einmal nach dem Rechten sehen, nicht dass er dort Spuren vergessen hatte. Die dortige Haushälterin wusste natürlich um die Täuschung, aber Jahrzehnte der Mauschelei hatten ihr trotz großzügiger Hilfen am Anfang mittlerweile klar gemacht, dass sie mit Marat untergehen würde, sollte sie nach so langer Zeit nun endlich den Mund aufmachen. Sie kannte immerhin Marats Adresse nicht.

Dann verbannte er strickt alle Gedanken daran und zog sich seine Trainingskleidung an, nahm den Sportrucksack und begab sich zum Laufen, an dessen Ende er zum Fitnessstudio gelangte, um sein Trainingsprogramm wie geübt durchzuziehen. Hinterher ging es unter die Dusche, dann enthaarte er den Körper gründlich, denn Haare waren immer ein Hindernis und ein Hygieneproblem in vielen Fällen, nur sein Haupthaar behielt er immer, da er mit Glatze zu auffällig wäre in diesem Viertel. Nach einer deprimierenden Betrachtung seines gealterten, wenn noch immer drahtigen Körpers, der zwar noch Kraft besaß, aber viel von seiner einstigen Definition verloren hatte, nahm er diverse Pflegeprodukte zur Hand. Schließlich ging es zu einem leichten Abendessen, dann noch einmal erfrischen, Zahnpflege, Nagelpflege und ins Bett. Ob er da morgen im Parlament Barras oder Cabarrus begegnen würde? Nun, das würde dann immer noch bewältigen.

Das Treppenhaus war bereits sehr ruhig, die anderen Wohnungen offensichtlich von Studenten bewohnt und alle lagen Richtung der Straße. Um diese Zeit waren sie wohl alle in der Universität oder bei Nebenbeschäftigungen. Um die Ecke saßen gealterte Künstler in einem Café und sie hatten wirklich schon alles gesehen, weshalb sie nicht mal aufschauten, als Barras und Cabarrus das Gebäude betraten. Zur Wohnung musste man dann noch zwei Treppenabsätze hinaufsteigen, aber abseits von der Türverstärkung ließ sich die Tür problemlos öffnen und gab den Weg in bereits beschriebenen Flur frei.

Da der Balkon auf der anderen Seite des Arbeitszimmers lag und die Tür in der Regel geschlossen war, konnte man nicht vermuten, dass von diesem eine Leiter hinunter in den Hof führte. So schien alles in bester Ordnung zu sein. Außer man durchsuchte jetzt methodisch alle Schränke in der Hoffnung, irgendetwas zu finden. Wenn denn irgendetwas da sein sollte.

Wie der geneigte Leser bereits wusste, führte die dritte Tür mitnichten in ein Schlafzimmer, sondern in das große Wohnzimmer, in dem die meisten geraubten Kunstgegenstände einschließlich wertvoller Möbel und Teppiche unter der Freskendecke. Besonders hervorzuheben die sehr alten und wertvollen Bücher. Wenn die beiden richtig überlegt hätten, wäre ihnen auch die fehlende Küche aufgefallen und da es absolut unlogisch wäre, diese an ein Schlafzimmer angrenzen zu lassen, auch wenn der Besitzer ein Monster war, so war es mehr als offensichtlich, dass die letzte Tür des Flurs keinesfalls das Schlafzimmer sein konnte.

Auf besagtem Zettel stand eine Mischung aus Zahlen und Buchstaben, die sich nach genauerer Überlegung als Koordinaten herausstellen und wenn man ein Mobilfunkgerät bediente, so bezeichneten sie einen Ort knapp außerhalb der Stadt an der Landstraße zum östlichen Vorort Sombreville - wahrscheinlich ein Bauerngehöft.